Daiana Henderson

DICHA Sigo encontrando cierta dicha en ir en bicicleta hasta tu casa. Remar no se trata de llegar a la isla, es disfrutar el trayecto –dijo Ricardo cuando nos enseñó. Cada desplazamiento tiene su clave sensitiva. Bajo los cambios para subir. Después, apoyo el peso del cuerpo en los pedales y me dejo caer en picada. Se entretejen nudos en los pelos cuando se ponen a flamear hacia atrás. Las construcciones van perdiendo altura, una estela de humo atraviesa el cielo, dibujada con la punta de una fábrica. Aterrizo en la entrada de tu casa. Las cosas andan bastante mal ahí adentro o en cualquier otro reducto que tengamos que compartir. Puedo aceptar que ya no nos queremos como antes, pero si insisto, es porque la distancia fabricada entre nosotros es tan hermosa y delicada como ningún otro trayecto que conozca hasta ahora. (Del libro “Un foquito en medio del campo”, Editorial Municipal de Rosario, 2013 ROEDOR El niño sacó la dentadura postiza y llenó de monedas el vaso de agua, a la orilla de la mesa de luz de su abuelo. Estaban más doradas que ninguna, como pulidas. Miento. Yo no lo vi, solamente me lo contaron y estoy segura de que, además, la anécdota es mentira. Pero dejen que me quede con la filmación mental de las monedas expulsando finos hilos de luz que se atan a las puntas del sol. No me quiten eso. (Del libro “Un foquito en medio del campo”, Editorial Municipal de Rosario, 2013) POEMA AMARILLO Hay una luz amarilla que entra y se me confunde con la parte de una película. Cuando la volví a ver, no la encontré. Una noche en que me dije la verdad en una cocina. La sensación de mil tardes en un lugar en que el anochecer no me duela. Un amor de otoño que se quiere quedar. Los pueblos, el hipódromo, las fotos de la abuela joven, la renoleta junto a los barcos del puerto. Las gaviotas, lejos. Un perfume del día de la madre, los caramelos de miel, las tardes adolescentes de invierno junto al río en que éramos felices y no sabíamos. El recuerdo de algo difuso, una manguera en un patio que imagino, bicicletas playeras llegando, una con canasta: la mía y vos en cuero y, en la canasta la cerveza y la cerveza en el vaso y el maní flotando y todo eso sin hablar del futuro. Las nubes que se hacen espuma, el sol dorado que cae y emparenta las casas, todas. Igual que si miramos el mundo a través del liso. Igual. Hay un amarillo que se me confunde, el de la juventud como un recuerdo, pero yo soy joven. La juventud que ya duele de lo amarilla, como el resplandor de la medalla de la cadenita que me regalaste, que voy a perder un día y me va a doler, también. Las luces de un recital bajando sobre mí, el pez tornasol saliendo al aire, la torta de manzana dorándose, una moneda girando una decisión, una moneda a cambio de un caramelo de miel, a cambio de un beso después de una cerveza, a cambio de nada, con las bicis tiradas a la sombra del pescado que sale a la luz y no cree. Es que los peces de río no imaginaron ese rayo que cae en la medalla que me ponés ahora en medio de la arena, entre los pelos dorados, como inmortalizando el espacio. La vez que me senté sola en el frío de la cocina y me dije la verdad y sentí un amarillo que me venía a dorar las pestañas y estuve en todos los amarillos a la vez, como el recorrido de un hilo de oro que al unir los puntos hace perder la forma. (del libro “El gran dorado”, de la editorial Iván Rosado, 2012) Daiana Henderson nació en 1988, en Paraná. Actualmente reside en Rosario, donde estudia Comunicación Social. Publicó Colectivo maquinario (Ediciones Diatriba, 2011), Verao (Ediciones Neutrinos, Entre Ríos, 2012), El gran dorado (Iván Rosado, 2012) y A través del liso por Determinado Rumor. En 2013 su último libro Un foquito en el medio del campo sacó el primer premio compartido en el concurso Felipe Aldana y fue editado por la Editorial Municipal de Rosario.

Daiana Henderson

3 poemas de Daiana Henderson